El D.P.S. es la desventura futbolística de fin de semana (siempre a mala hora) en la que ando metido en estos momentos y desde hace un par de años o tres. Y digo desventura porque si no nos "divirtiera" incluso perder, en el equipo no quedaría ni el balón.
En estos tristes días de minusvalía parcial por la coña esta que me pasó de la rotura fibrilar, días en los que no puedo ni andar palante sino dando cojetás, pues claro, uno se acuerda de la pelotita de las carreritas de los goles a favor y en contra y de la familia del pequeño malnacido que me propinó con toda su mala leche (contenida en frasco pequeño, eso sí) la patada en el gemelo que me rompió la fibra más sensible (supongo que fue esa) del gemelo derecho (hay dos, ¿no?) de la pierna derecha (de eso sí que hay como mínimo dos).
Pues eso, que visto el desastroso presente uno se acuerda de aquel pasado (síiii, siempre mejor) y recupero una instantánea de un día del pasado, un día catastrófico (bueeeno, no siempre es mejor el pasado), después de la derrota más vergonzante que se recuerda en el D.P.S.
Lo bueno es que después del ridículo más ridículo de aquel partido tuvimos hasta valor de hacernos la foto oficial de la temporada (todos menos uno, el cobarde del grupo, que se tapó la cara con el balón). Y estos somos los que somos:
